* * *
Ах, как долго до Грозного письма идут!
Да ещё иногда затеряются тут.
Почтальоны в горах никого не найдут,
А найдут, так слова нам сердца обожгут -
В каждой строчке родной беспокойство сквозит…
Ничего. Я живой, лишь немного знобит.
Я веселый такой - я хирургом зашит,
И ещё голос мой в тишине зазвенит!
Мы вернемся домой - нам война не нужна.
Будешь ты молодой, дорогая жена.
Будем жить хорошо! И надеяться, ждать...
Только нечем ответ мне тебе написать.
* * *
Не вините жену офицера,
Если вдруг соберет чемодан.
Вера в счастье - нелегкая вера,
Как талант,
Что не каждому дан.
Ночь ветрами вокзала играла -
Укачала фонарь и перрон.
...Ревновала, грозила, ругала: -
Никогда не вернусь! Солдафон!
Не судите жену офицера -
В городок повернула, домой.
Мера верности - женская мера,
Только ей и понятна.
Одной.
ПЛАТА
За пшеницу - дома половину,
За Отчизну милую - отца,
За отцом и мать - в сырую глину...
Той войне платили без конца
Четверо сирот.
Грудной четвертый,
Маленький, бледнее потолка,
Никогда не пивший молока,
В зыбке тихо жил,
Как будто мертвый.
Старшая сестра, ещё подросток,
Выплакав все слезы наперед,
Как могла, из горя и коросты
Вывела свой маленький народ.
Сберегла детей!..
Спасибо тетке
Да родным, которых - полсела,
Да тому - в шинели и пилотке
Парню с фронта, с кем судьба свела.
Тяжела войне минувшей плата
Той семьи из четырех сирот,
А в село вернулось три солдата…
Сколько ж заплатил за мир
Народ?
О ВОИНСКОЙ СЛУЖБЕ
Так сложно заметить порою,
Чем прожитый день знаменит:
Не сеем, не пашем, не строим
А жизнь и течёт, и звенит!
И даже обидно, что нужно
Опять в караул заступать...
Но хлеб, что нам дали на ужин,
Заставит припомнить опять
О том, что не сеем, не пашем,
Не строим, не плавим, не жнём,
Но Родина здравствует наша,
А значит - не зря мы живём.
7.04.2003 г.
<<<
назад
|
АФГАНЕЦ
Валерию Миронченко.
Ты прошёл, как во сне,
лабиринты
афганского ада,
Непонятной войны
не забыть уж теперь
до конца.
Растерял ты друзей,
Гиндукуш - голубая ограда,
За которой земля -
словно пух
для любого бойца.
Ты прошёл за меня
каменистые
скользкие тропы,
Где за каждой скалой
не бесплотный
является «дух».
Как ты был одинок
без восточной -
российской Европы
Среди однополчан,
уходящих
из памяти
вдруг!
На войне, как всегда,
упрощается всё
до предала:
Враг стреляет в тебя -
на огонь отвечаешь огнём.
Ах ты, рота моя,
до чего ты в горах
поредела! -
И темно на душе
от потерь
даже солнечным днём.
Кто войну начинал,
воспалённый
державным
недугом?
Кто послал вас в Афган
умирать,
умирать,
умирать?
Что же делать тебе
с искалеченным
миром
и другом?
Как же сына признает
за цинком
несчастная
мать?
Долг, отвага и честь -
отвлеченный очень понятья,
Если не был в бою,
если Родины нет за спиной!
...Всё прошел наяву!
Как во сне -
дорогие объятья.
Только рядом война
даже дома
за прочной стеной.
О ХЛЕБЕ И СОЛДАТАХ
Было хлеба очень мало
В ту всеобщую беду.
Горько вслед смотрела мама -
Я к солдатам есть иду.
Липла малышня к столовке,
Отвести не в силах глаз
От краюхи и перловки –
Побороть такой соблазн!
Всех гуртом за стол широкий
Размещала нас братва.
Кашу, хлеб за обе щеки
Уплетали - не ботва!
А теперь - иное время,
Не крапива-лебеда...
Но, мне кажется, добрее
Был я именно тогда.
|